Volvió luego junto a Emma, se acurrucó en la alfombra y sollozaba con la cabeza apoyada en el borde de la cama.
—¡No llores! —le dijo Emma—. ¡Dentro de nada ya no te daré más preocupaciones!
—¿Por qué? ¿Quién te obligó?
Ella contestó:
—No quedaba más remedio, querido...
—¿No eras feliz? ¿He tenido yo la culpa? Pero ¡si he hecho cuanto he podido!
—Sí... es cierto... ¡Tú eres bueno!
Y le pasaba despacio la mano por el pelo. La dulzura de aquella sensación aumentaba el desconsuelo de Charles: notaba que todo su ser se venía abajo de desesperación al pensar que tenía que perderla cuando, precisamente, le demostraba más amor que nunca; y no se le ocurría nada; no sabía, no se atrevía, la urgencia de una decisión inmediata acababa de trastornarlo. [...]
El sacerdote rezó luego el Misereatur y el Indulgentiam, mojó el pulgar derecho en el óleo y empezó a ungirla: primero, los ojos, que tanto ansiaron los lujos de la tierra; luego, las ventanas de la nariz, que tan golosas fueron de brisas tibias y de aromas amorosos; luego, la boca, que se había abierto para la mentira, que había gemido de orgullo y gritado de lujuria; luego, las manos, que se deleitaban en los tactos suaves; y, finalmente, las plantas de los pies, tan veloces en otro tiempo, cuando corrían hacia la saciedad de los deseos y que ya no volverían a caminar. [...]
Gustave Flaubert - "Madame Bovary"
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